第535章 百里涂明（1/2）
百里胖胖整个人都僵住了。
嘴角还挂着血。
胸口还在疼。
被踩裂的手背垂在身侧，一抽一抽地抖。
可这些疼，在百里景最后吐出来那两个字面前，突然都被压下去了。
父亲。
他说的是父亲。
百里胖胖盯着他，眼神里全是不信。
你放屁。
他的嗓子已经哑了，吼出来的声音也发虚，可那股怒意一点没少。
你想甩锅，找个像样的理由！
空中导弹，机组下药，地火风水四使，集团里的眼线。你说这全是老头子干的？
你当我是白痴？
百里景抓着他衣领的手没松。
你当然不是白痴。
可你天真。
他把百里胖胖往前又拎了一点，两个人之间的距离几乎只剩一掌。百里景眼镜片上映着窗外远处的天光，微微折射出冷冽的弧线，照在百里胖胖布满血污的脸上。
你真觉得，我一个挂着副总裁头衔的养子，有本事调空中的导弹？
你真觉得，我一句话就能让地火风水四使全改口，全冲着你下死手？
你真觉得，我能让航空公司、塔台、医院、百里集团安保部、家族秘书处、外面的媒体口，全在一个晚上同时闭嘴？
他每问一句，声音就更轻一点。
轻得发冷。
你自己想。
这些事，谁能做。
百里胖胖的嘴张了张。
没说出话。
他的脑子里那些乱成一团的线，在这一刻被百里景硬生生拽直了几根。
导弹。
百里家的私人航线。
机组换人。
家族保镖集体反水。
庄园里无人报警，无人震动，连他的内部通报都能在一夜之间发出去。
这些事，一桩一桩地摆在眼前，像是一张被人精心编织了十几年的网，每一个结扣都细密到让人发指。
百里景一个人做不到。
他就算真有野心，也没这么大的手。
百里胖胖的呼吸开始变得急促。他能感觉到自己的心脏在胸腔里擂鼓一样地跳，每一下都震得裂开的肋骨发出钝钝的痛。
除非，有人把整个百里家的手都借给了他。
那个人，能调动百里家所有的资源。
那个人，能让安保部、秘书处、媒体口全部在一夜之间噤声。
那个人，能让地火风水四使这种跟了家族几十年的老人，全部倒戈。
那个人只能是一个。
百里辛。
百里胖胖的呼吸忽然乱了。
你胡说……
这句话已经没有刚才那么硬了。
更像是在给自己找支撑。
像是溺水的人抓住最后一根稻草，明知道那根草承不住自己的重量，但手指头还是死死地攥着，不敢松开。
百里景看着他，忽然笑了。
那笑容不大，嘴角只是微微往上提了一点。可就是那一点弧度，比任何恶毒的咒骂都让人觉得刺骨。
我胡说？
那我再告诉你一件事。
他抬起另一只手，从办公桌上那一堆文件里随手抽出了一份，直接拍在了百里胖胖脸上。
纸张带着刚从打印机里吐出来的余温，贴在百里胖胖沾血的皮肤上，有一种说不出的讽刺感。
文件滑下来，落进百里胖胖怀里。
是一份寿宴流程稿。
封面上印着今晚寿宴的标题，烫金的字体在灯光下闪着柔和的光泽。究，能看得出来是经过了反复修改和打磨的。百里胖胖低头扫了一眼，视线在第三页的位置停住了。
那一段写得很清楚。
今晚寿宴上，百里辛将正式向外界介绍百里家真正的继承人，百里涂明。
而旁边那张预留给媒体的半版照片位。
不是他。
是百里景。
照片上的百里景穿着一套剪裁考究的深色西装，金丝眼镜后面的眼神温和而克制，嘴角甚至带着一点矜持的笑意。那个笑容和此刻站在他面前的百里景一模一样，冷静，从容，像是一切都在掌控之中。
百里胖胖的手抖了一下。
纸张边缘被他攥出了褶皱，血迹从他裂开的手背渗出来，一点一点洇进白色的纸面，像是一朵缓慢绽开的红花。
看见了？
百里景的声音从他头顶压下来。不疾不徐，不高不低，像是在说一件已经盖棺定论的事情。
今晚过后，外面所有人都会知道，百里家的亲儿子叫百里涂明。
至于你。
他停了一下。
那一下的停顿比任何话都重。
你死不死，都不重要了。
百里胖胖猛地抬头。
你什么意思？
他的声音已经带上了嘶哑的颤音，像是一根绷到极限的琴弦，随时都可能崩断。
百里景松开了他的衣领。
百里胖胖踉跄着退了半步，后背再次撞上了书柜边角，木质的棱角硬生生顶进了他的脊椎，疼得他脸色发白。但他甚至顾不上去感受这种疼，因为脑子里那种翻天覆地的眩晕感已经远远盖过了身体上的一切。
百里景慢慢走回办公桌后。
他的步伐很稳。
每一步都踩在同样的节奏上，皮鞋底在地板上发出均匀的声响，像是一个节拍器，冷漠地丈量着这间办公室里最后一点温情的消亡。
这一次，他没有再坐那张黑色转椅。
他站在落地窗前，俯看着外面的会场。
一百六十六层的落地窗外，白云压在脚下，远处的楼群安静地立着，整座城市的轮廓在暮色中变得柔和而模糊。窗内，乐队的声音隔着门板和墙体传进来，只剩一层模糊的底噪，像是另一个世界的回响。
那个世界里，宾客往来，觥筹交错，所有人都在等着百里家今晚最大的那个消息。
百里景背对着百里胖胖开口。
意思很简单。
你这个人，从一开始就只是个壳。
一个拿来挡刀、拿来顶名头、拿来替真正的百里涂明吸引火力的壳。
每一个字都像是从冰窖里捞出来的，带着彻骨的寒意。
百里胖胖的脸一点一点白了。
不是失血的那种白。
是从骨头缝里往外渗的那种白。
你……
你真以为自己是百里家的亲儿子？
百里景转过身。
金丝眼镜后面的那双眼睛平静得没有一点波澜。像是一潭死水，什么都沉在底下，水面上连一丝涟漪都没有。
你不是。
从来都不是。
这句话落下的那一瞬间，办公室里一切声音都像是停了。
乐队的底噪听不见了。
空调的嗡鸣听不见了。
甚至连百里胖胖自己的心跳声，都像是被人按了暂停键。
他站在那里，眼睛睁着，嘴巴也张着，可整个人像是被人迎面砸了一棍。
不是血肉上的疼。
是脑子里。
某个撑了二十多年的东西，被这一句话直接砸穿了。
那个东西叫什么？叫认知？叫身份？叫归属感？他说不清楚。他只知道，那个东西一直长在他脑子里最深的地方，扎着根，盘着筋，跟他的骨头和血肉缠在一起。
他从来没有怀疑过它的存在。
就像人不会怀疑自己的心脏会跳一样。
可现在，百里景站在那里，轻描淡写地告诉他，那个东西是假的。
从一开始就是假的。
你胡说……
他还在重复。
只是声音已经轻得快听不见了。
像是风吹过一片枯叶，沙沙的，虚虚的，连自己都不知道这声音还能撑多久。
我胡说？
百里景看着他，眼底终于多了一丝真正的讽意。那丝讽意不是针对百里胖胖这个人，而是针对他这二十多年来所坚信的一切。
你小时候每次被暗杀，为什么总能刚好捡到一件保命禁物？
你中学那几年明明天天惹祸，外面惦记你命的人那么多，为什么每一次都能险险活下来？
你进守夜人集训营，明明水平平平，为什么身上总有能保命的东西，连老师都查不出来？
你真以为，是你运气好？
百里胖胖的喉结猛地滚了一下。
脑子里开始闪画面。
一帧一帧的，像是老式放映机在墙上投出来的胶片，模糊，昏黄，却又清晰得刺目。
小时候那块替死玉牌。
他记得很清楚，那是一个雨夜，有人从别墅的窗户翻进来，手里攥着一把发着冷光的匕首。他那时候才七岁，吓得话都说不出来，整个人蜷在被子底下发抖。刺客的刀捅进了他的胸口，他以为自己要死了，可贴在胸前的那块玉牌忽然碎了，替他挡下了那一刀。
他后来问过母亲，那块玉是哪来的。
母亲只是笑了笑，说是佛寺里求来的。
中学那双关键时刻护住他心脉的靴子。
那一次是在学校门口，一辆失控的卡车直直地冲过来，他被撞飞了十几米远，后脑勺磕在花坛的边角上，鲜血糊了一脸。所有人都以为他死了，可他偏偏活了下来。事后医生说，他心脉处承受的冲击被一层不明物质挡住了大半，否则当场就完了。
那层不明物质的源头，是他那天刚好穿的一双新靴子。
进集训营之前，行李里多出来的一枚看起来普普通通的铜钱。
他一直把那枚铜钱当幸运符揣在口袋里，后来有一次夜间拉练遇上了一只突然出现的异类生物，同组的两个人当场重伤，只有他毫发无损。事后他才隐约觉得那枚铜钱有些古怪，可再想去仔细看的时候，铜钱已经碎成了粉末。
每一次，他都觉得是自己命大。
每一次，他都觉得是老天还不想让他死。
他甚至因此养成了一种盲目的乐观。觉得自己就是那种天生带着主角光环的人，不管遇到什么事，总能有惊无险地活下来。
现在百里景站在这里，一句一句告诉他。
不是命大。
是有人不让他太早死。
那些不是巧合。
那些不是幸运。
那些恰到好处出现在他身边的保命禁物，不是老天爷的眷顾，而是百里辛精心安排的一枚又一枚棋子。
棋子的作用，是保住棋盘上另一枚更重要棋子的存在。
而他自己，就是那枚不重要的。
百里景朝前走了一步。
他的影子在落地窗的逆光中拉得很长，覆盖在百里胖胖的身上，像是一片缓缓合拢的阴翳。
父亲护着你，不是因为你重要。
是因为你得活着。
得活到，你的名字、你的身份、你的履历、你的死，都变得有价值的那一天。
他的声音不快。
每个字都像一把钝刀子，在百里胖胖胸口来回割。不是那种锋利的、一刀毙命的痛快。是钝的，慢的，割一下停一下，等你把疼痛消化了，再割下一刀。
你叫百里涂明。
这个名字，从你出生那一刻开始，就不是给你自己准备的。
百里胖胖的眼睛一点一点红了。
不是怒的红。
是某种比愤怒更深、更沉、更让人喘不上气的东西，从胸腔深处一路涌上来，涌到眼眶，涌到喉咙，堵得他整个人都在发抖。
给谁准备的？
他问出这句话的时候，嘴唇都在抖。
百里景看着他。
那双平静的眼睛里，第一次有了一点真正的审视。不是敌意，不是轻蔑，而是一种近乎客观的打量。像是一个棋手在看自己即将吃掉的那颗棋子，最后再确认一遍它的位置。
给我。
三个字。
轻飘飘落下来。
像是三片薄薄的雪花，落在滚烫的伤口上，却比烙铁还要灼人。
父亲真正的儿子，是我。
至于你。
百里景的目光在他那张布满狼狈、血迹和震惊的脸上停了两秒。
那两秒很短。
短到百里胖胖甚至来不及从他的眼神里读出任何多余的情绪。
你只是一个替死鬼。
百里胖胖的呼吸彻底乱了。
不可能……
我妈……
你想说母亲？
百里景把话接过去了。
他的语速终于快了一点，像是这个话题他早就想过无数遍，每一个字都烂熟于心。
她当然疼你。她抱过你，喂过你，给你做早饭，也陪着你长大。
可你真以为，疼你就代表你是她亲生的？
百里胖胖一句话都接不上。
他的嘴张着，喉咙里有声音在翻涌，但什么都吐不出来。
那些记忆太清晰了。
母亲的手很温暖。
小时候他发烧，母亲整夜整夜地守在他床边，用湿毛巾一遍一遍地给他擦额头。他记得那双手上有一层薄薄的茧，是常年弹钢琴留下的，摸在他脸上的时候，有一种粗糙的、却无比安心的触感。
她给他做的红烧肉，放了太多的糖，甜得发腻。可他每次都吃光，因为他知道母亲看他吃饭的时候，眼睛里是亮的。
那些是假的吗？
那种温暖是假的吗？
那些眼神，那些拥抱，那些深夜里轻轻给他掖被角的手，全都是假的吗？
百里景没有给他消化的时间。
你出生那年，百里家的处境不稳。外面盯着我们的人太多，想杀百里辛亲儿子的人也太多。那个时候，父亲需要一个站在明处的孩子，一个名义上的嫡子，一个能把所有暗箭先接走的人。
你就是那个时候进门的。
一个又胖，又懒，又好控制，名字又正好可以放在台面上的孩子。
百里家把你养大，把所有该给你的都给你一份，看上去什么都不缺。
你的吃穿用度，你的车，你的卡，你的小少爷脾气，都是给外面人看的。
让所有人都以为，百里辛最重视的人是你。
让所有想对百里家动手的人，先盯上你。
你知道这叫什么吗？
百里胖胖站在那里，连反驳都忘了。
他的脑子已经不转了。
或者说，他的脑子在以一种他从未体验过的方式高速运转，把过去二十多年里所有的记忆碎片全部翻出来，重新拼接，重新审视。
本章未完，点击下一页继续阅读。