第232章 第七根肋骨（1/2）

天泛白的时候，杨林松站起来了。

膝盖蹲麻了，右腿打了个趔趄。他没管，目光钉在三百米外的红砖楼上。

“白天走。”

赵铁锋没问为什么。

“管线是活的，开枪整栋楼都得醒。”杨林松偏头看他腋下鼓起的枪带。

赵铁锋嘴唇抿了两秒。

伸手，把56式从大衣里头抽出来，退膛，抽弹匣，连枪带弹塞进墙根排水沟的砖缝里。烂菜叶子盖上去，拍了两下。

手空了。

他从靴筒里拔出三棱军刺，刀柄朝上扣进袖筒，贴着小臂藏住。旧汗渍捂了一夜，刀柄是热的。

杨林松隔着棉袄按了按贴身口袋。玻璃注射器的硬轮廓硌着肋骨。阻断剂，就这一针。

两人对了个眼神。没废话。

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七点十分。

自行车流从胡同口涌过来。铃铛声碎成一片，跟蒸包子的白汽搅在一起。

杨林松压低帽檐，背微弓，混进买早点的人堆里。赵铁锋落后他三步，拎着个从垃圾堆捡的网兜，里头塞了两根大葱，活脱脱一个出门买菜的街坊。

楼道口。绿皮木门敞着半边。

一个穿蓝棉袄的大爷端着搪瓷痰盂从里头出来，吐了口浓痰，痰盂磕在门框上——当，一声。

一个围着灰围巾的中年妇女从二楼下来，胳膊底下夹着暖水壶，脚步不紧不慢。

杨林松低头跟进去，踩在煤渣上，沙沙响。

头一开始没在意。楼道里该有的声音都有——痰盂、脚步、咳嗽。正常家属楼，早晨就是这个动静。

然后他听出来了。

大爷的痰盂磕门框——当。

妇女的脚落在台阶上——嗒。

三楼有人清嗓子——咳。

当，嗒，咳。

当，嗒，咳。

间距分毫不差，频率完全咬死在一个节拍上。

杨林松后颈的汗毛根根立起来了。

他继续往上走，脚步没变。每经过一层，就有人从门里出来。拎菜篮子的，抱暖壶的，端痰盂的，穿得都是普通的棉袄棉裤，一点不起眼。

他不看脸，只看手。

果然。

每一个人的左手无名指根部，都有那道浅浅的勒痕。

赵铁锋从后头跟上来。右手虚握着网兜，左手大拇指在袖筒里沿刀柄搓了一下，又搓了一下。

三楼。四楼。

杨林松在四楼缓步台停住了。

左侧最里面那扇门。

整栋楼的门全是从里头反锁的，门缝用胶带封死，外头一片死气。

只有这扇，挂着一把黄铜挂锁。崭新的，铜面反着楼道小窗漏进来的晨光，亮得扎眼。

从外头锁死的，才是真正留给活人住的。

杨林松没犹豫。袖口一翻，军刺刀尖抵上锁芯，手腕一拧。锁簧崩断，声音闷在掌心里，没传出去。

推门，闪身进去。赵铁锋跟上，反手把门掩了。

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屋里干净。

太干净了。

水磨石地面擦得能映人影，没有那种绿色粉末的渣滓，没有管线蚀过的痕迹。窗台上摆着两盆蔫了的绿萝，花盆底下垫着叠整齐的旧报纸，折痕是新的。柜子上搁着樟脑丸，白色粉末洒了厚厚一层，远超正常防虫的量。

杨林松鼻翼翕了两下，确认了。

没有腐甜味。

樟脑、旧报纸、隔夜的茶叶梗。

是活人住的屋子该有的味道。

他闻懂了。

樟脑不是为了防虫。是为了盖住活人身上的气味。

床沿上坐着一个人。

满头白发，背对着门，弓着腰，两只手搁在膝盖上，一动不动。像等了很久，久到忘了还要等，就这样坐着了。

杨林松把刀压紧贴袖，脚步压到最轻。

一步。两步。

木地板没响。

老太太听见了。

她慢慢转过头来。一点一点地转，像是怕动作太快，这多年等的东西会吓跑。

眼睛浑浊，布满了岁月磨出来的混沌，但底下是活的。有恐惧，有疑惑，瞳孔遇光会收缩。

不是那种空洞的、机器扫描式的死寂目光。

杨林松袖筒里攥刀的手松了两分。

老太太看清他的脸。

先看眉骨，再看下颌线，最后停在眼睛上。停住了，再挪不开。

整个人抖了一下。不是一处在抖，是从肩膀到手指头、从脊背到膝盖全在抖，像一座撑了二十年的墙，这一刻终于让它塌了一角。

眼泪掉下来了，没声音。就那么往下淌，顺着深深的法令纹，滴在手背的老皮上，洇进皱褶里，不见了。

“你长得真像你爹。”

赵铁锋站在门后，手里的袖筒往下坠了一寸。喉结滚了两下，嗓音从牙缝里挤出来，发哑，发涩。

“周护士。”

老太太用粗布袖口抹了把脸，笑了。笑得凄凉，底子里却有活气，是二十年没被熄灭的那种活气。

“你爹说过，有一天会有人来。”她看着杨林松，目光从他脸上挪不开，像要把二十年没看够的东西一口气看个够。

“我在这儿等了二十年了。”

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杨林松没有立刻开口。

他扫了一圈屋子。窗台上的绿萝蔫了，但盆底的报纸换过，折痕是新的。柜子上的樟脑丸堆了厚厚一层，用量远超正常防虫的剂量。

赵铁锋眼眶涨红，声音从牙缝里挤出来。

“怪物窝里头，二十年。你怎么活的？”

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