第29章 我的寻花笔记（29）（2/2）
“没问题，随时找我。”
“好。何迪，谢谢你。”
“不用谢。保重。”
“你也是。保重。”
对话到此结束。没有多余的话，没有煽情的告别，没有任何会让彼此尴尬的东西。干净利落，像她这个人一样。
我放下手机，站在窗前，看着窗外的广州。九月的广州还是热的，阳光白花花地照着，街上的行人撑着伞，走得匆匆忙忙。远处广州塔的顶端在云层中若隐若现，像一个站在雾里的人。
方芷晴走了。这个城市少了一个让我心动过的女人。但生活还要继续，太阳照常升起，车还要卖，画还要画，日子还要过。
“何迪，吃饭了！”苏晚在厨房里喊。
“来了。”
我转身走进厨房。苏晚系着围裙站在灶台前，锅里是番茄炒蛋，旁边还有一碟清炒时蔬和一碗紫菜汤。她回过头来冲我笑了一下，额头上有汗，脸颊被热气熏得红扑扑的。
“今天做了你喜欢的番茄炒蛋，多放了一点糖。你不是说湖南人喜欢吃甜一点的番茄炒蛋吗？”
“我说过一次你就记住了？”
“你说过的每一句话我都记得。”
她在餐桌前坐下来，双手托着下巴看着我。
“何迪，你说我们以后会不会每天都这样？”
“哪样？”
“就是这样。我做饭，你吃饭。我画画，你看书。我睡觉，你搂着我。每天都一样，但每天都很好。”
“会。”
“你确定？”
“确定。”
她笑了，夹了一块番茄放在我碗里。
“那就好。那我们就说定了。以后每天都要这样。不许变。”
“不许变。”
我低下头吃饭，番茄炒蛋确实很好吃，甜度刚刚好。但我嚼着嚼着，忽然觉得喉咙有些发紧。不是因为感动，而是一种说不清的、弥漫性的不安。
方芷晴走了。若晴消失了。苏晚在我身边。一切看起来都很好，一切都按照应该的方向在发展。但为什么我总觉得有什么东西在暗处悄悄地生长，像一株在阴影里蔓延的藤蔓，等到发现的时候，已经缠住了四肢？
我抬头看了一眼苏晚。她正在低头吃饭，额前的碎发垂下来，遮住了半边脸。她吃得很认真，每一口都要嚼很久，偶尔抬起头来冲我笑一下，然后又低下头去。
窗台上的雏菊干花在夕阳的余晖中泛着淡黄色的光，像一个安静的旁观者。
十月的时候，广州终于有了秋天的意思。不是北方那种万木凋零的秋，而是一种微妙的、只有在这座城市生活过的人才能察觉的变化——空气里的水分少了，风吹在皮肤上不再黏腻，傍晚的时候天边会出现一大片一大片的火烧云，把整座城市染成橘红色。苏晚说那种红跟她画里的木棉花一模一样。
她最近在画一组新作品，主题叫“广州的秋天”。她说这座城市的秋天太短了，短到很多人根本注意不到它就过去了。她想把那些容易被忽略的瞬间留下来——骑楼下卖糖炒栗子的老伯、珠江边被风吹落的紫荆花瓣、体育西路人行天桥上卖唱的年轻人被夕阳拉长的影子。
“你看，这个光线，”她指着窗外的天空，手里拿着画笔，整个人趴在窗台上，像一只发现了有趣东西的猫，“这种橘红色，不是调色盘上任何一种颜色能直接调出来的。要加一点黄，再加一点白，还要加一点点蓝——对，就是那种天空尽头的一点点蓝。”
她说话的时候眼睛里有光，那种光是属于一个找到了自己语言的人的光。我坐在沙发上看着她，忽然觉得这个画面比任何一幅画都要好看——一个穿着沾满颜料的旧卫衣的女孩，趴在窗台上，对着天空自言自语，手里的画笔在空气中比划着，像一个指挥家在指挥一首只有她能听到的交响乐。
“何迪，你周末有空吗？”她忽然转过头来问我。
“怎么了？”
“我想去一次白云山。秋天的时候白云山的落叶松会变黄，我想拍一些照片回来当素材。”
“好，我陪你去。”
她笑了，从窗台上跳下来，跑到我面前，在我脸上亲了一下。
“我就知道你会陪我去。”
十月的第二个周末，我们去了白云山。山上的落叶松果然黄了，金灿灿的针叶铺了一地，踩上去软绵绵的，发出细微的沙沙声。苏晚背着她那台旧单反相机，一路走一路拍，拍树上的叶子，拍地上的光影，拍路边石缝里长出来的蕨类植物，拍远处若隐若现的广州天际线。
“何迪，你站到那棵树下，”她举着相机指挥我，“对，就是那棵，光线从你后面照过来——你不要看镜头，看那边，对，看远处——好，别动——”
咔嚓。
她放下相机，看了一眼屏幕，然后跑过来给我看。照片里的我站在一棵金黄色的落叶松下，阳光从身后照过来，给整个人镀上了一层金边，脸上的表情因为逆光而有些模糊，但那种模糊反而让照片有了一种说不出的意味。
“好看吗？”她问。
“好看。”
“我说的不是你好不好看，我说的是这张照片。”
“都好看。”
她瞪了我一眼，但嘴角翘了起来。
爬到山顶的时候已经是下午了。整个广州城在脚下铺展开来，珠江像一条银色的丝带，广州塔在远处矗立着，玻璃幕墙反射着金红色的光。苏晚站在观景台上，张开双臂，深深地吸了一口气。
“何迪，你还记得吗？去年你带我来过这里。”
“记得。”
“那天你跟我说了那句话。”
“哪句？”
“就是那句。”她转过头来看我，脸上有一种我熟悉的、带着羞涩和期待的表情。
“我说了很多句，不知道你说的是哪句。”
“你明明知道。”她跺了一下脚。
我笑了，走过去站在她旁边。
“苏晚，我喜欢你。这句话吗？”
“不是，”她摇了摇头，“后面那句。”
“我爱你？”